(Capítulo I)

  Buscando en dónde comenzar la Roza,

De un bosque primitivo la espesura

Treinta peones y un patrón por jefe

Van recorriendo en silenciosa turba.

Vestidos todos de calzón de manta

Y de camisa de coleta cruda,

Aquél a la rodilla, ésta a los codos,

Dejan sus formas de titán desnudas.

El sombrero de caña con el ala

Prendida de la copa con la aguja,

Deja mirar el bronceado rostro,

Que la bondad y la franqueza anuncia.

Atado por detrás con la correa

Que el pantalón sujeta a la cintura,

Con el recado de sacar candela,

Llevan repleto su carriel de nutria.

Envainado y pendiente del costado

Va su cuchillo de afilada punta;

Y en fin, al hombro, con marcial despejo,

El calabozo que en el sol relumbra.

* * *

Al fin eligen un tendón de tierra

Que dos quebradas serpeando cruzan,

En el declive de una cuesta amena

Poco cargada de maderas duras.

Y dan principio a socolar el monte

Los peones formados en columna;

A seis varas distante uno de otro

Marchan de frente con presteza suma.

Voleando el calabozo a un lado y otro,

Que relámpagos forma en la espesura,

Los débiles arbustos, los helechos

Y los bejucos por doquiera truncan.

Las matambas, los chusques, los carrizos,

Que formaban un toldo de verdura,

Todo deshecho y arrollado cede

Del calabozo a la encorvada punta.

Con el rostro encendido, jadeantes,

Los unos a los otros se estimulan;

Ir adelante alegres quieren todos,

Romper la fila cada cual procura.

Cantando a todo pecho la guavina,

Canción sabrosa, dejativa y ruda,

Ruda cual las montañas antioqueñas,

Donde tiene su imperio y fue su cuna.

No miran en su ardor a la culebra

Que entre las hojas se desliza en fuga,

Y presurosa en su sesgada marcha,

Cinta de azogue, abrillantada ondula;

Ni de monos observan las manadas

Que por las ramas juguetones cruzan;

Ni se paran a ver de aves alegres

Las mil bandadas, de pintadas plumas;

Ni ven los saltos de la inquieta ardilla,

Ni las nubes de insectos que pululan,

Ni los verdes lagartos que huyen listos,

Ni el enjambre de abejas que susurra.

* * *

Concluye la socola. De malezas

Queda la tierra vegetal desnuda.

Los árboles elevan sus cañones

Hasta perderse en prodigiosa altura.

Semejantes de un templo a los pilares

Que sostienen su toldo de verdura;

Varales largos de ese palio inmenso,

De esa bóveda verde altas columnas.

El viento, en su follaje entretejido,

Con voz ahogada y fúnebre susurra,

Como un eco lejano de otro tiempo,

Como un vago recuerdo de ventura.

Los árboles sacuden sus bejucos,

Cual destrenzada cabellera rubia

Donde tienen guardados los aromas

Con que el ambiente, en su vaivén, perfuman.

De sus copas galanas se desprende

Una constante, embalsamada lluvia

De frescas flores, de marchitas hojas,

Verdes botones y amarillas frutas.

Muestra el cachimbo su follaje rojo,

Cual canastillo que una ninfa pura

En la fiesta de Corpus, lleva ufana

Entre la virgen, inocente turba.

El guayacán con su amarilla copa

Luce a lo lejos en la selva oscura,

Cual luce entre las nubes una estrella,

Cual grano de oro que la jagua oculta.

El azuceno, el floro-azul, el caunce

Y el yarumo, en el monte se dibujan

Como piedras preciosas que recaman

El manto azul que con la brisa ondula.

Y sobre ellos gallarda se levanta,

Meciendo sus racimos en la altura,

Recta y flexible la altanera palma,

Que aire mejor entre las nubes busca.

* * *

Ved otra vez a los robustos peones

Que el mismo bosque secular circundan;

Divididos están en dos partidas,

Y un capitán dirige cada una.

Su alegre charla, sus sonoras risas,

No se oyen ya, ni su canción se escucha;

De una grave atención ciudado serio

Se halla pintado en sus facciones rudas.

En lugar del ligero calabozo

La hacha afilada con su mano empuñan;

Miran atentos el cañón del árbol,

Su comba ven, su inclinación calculan.

Y a dos manos el hacha levantando,

Con golpe igual y precisión segura,

Y redoblando golpes sobre golpes,

Cansan los ecos de la selva augusta.

Anchas astillas y cortezas leves

Rápidamente por el aire cruzan;

A cada golpe el árbol se estremece,

Tiemblan sus hojas, y vacila... y duda...

Tembloroso un momento cabecea,

Cruje en su corte, y en graciosa curva

Empieza a descender, y rechinando

Sus ramas enlazadas se apañuscan;

Y silbando al caer, cortando el viento,

Despedazado por los aires zumba...

Sobre el tronco el peón apoya el hacha

Y el trueno, al lejos, repetir escucha.

* * *

Las tres partidas observad. A un tiempo

Para echar una galpa se apresuran;

En tres faldas distintas, el redoble

Se oye del hacha en variedad confusa.

Una fila de árboles picando

Sin hacerlos caer, está la turba,

Y arriba de ellos, para echarlo encima,

El más copudo por madrino buscan.

Y recostando andamios en su tronco

Para cortarlo a regular altura,

Sobre las bambas y al andamio trepan

Cuatro peones con destreza suma.

Y en rededor del corpulento tronco

Sus hachas baten y a compás sepultan,

Y repiten hachazos sobre hachazos

Sin descansar, aunque en sudor se inundan.

Y vencido por fin, cruje el madrino,

Y el otro más allá: todos a una,

Las ramas extendidas enlazando,

Con otras ramas enredadas pugnan;

Y abrazando al caer los de adelante,

Se atropellan, se enredan y se empujan,

Y así arrollados en revuelta tromba

En trueno sordo, aterrador retumban...

El viento azota el destrozado monte,

Leves cortezas por el aire cruzan,

Tiembla la tierra, y el estruendo ronco

Se va a perder en las lejanas grutas.

Todo queda en silencio. Acaba el día,

Todo en redor desolación anuncia.

Cual hostia santa que se eleva al cielo

Se alza callada la modesta luna.

Troncos tendidos, destrozadas ramas,

Y un campo extenso desolado alumbra,

Donde se ven como fantasmas negros

Los viejos troncos, centinelas mudas.